PROGRAMA TRADICIONALISTA VENTO SUL

SAUDADE DA QUERÊNCIA Adão Carrazzoni de Jesus

Sou um gaúcho perdido no turbilhão da cidade e vivo, assim, entristecido, carregando esta saudade. Esta dor comigo eu trago bem dentro do coração: - Saudade lá do meu pago, da querência, do rincão... da chinoca endiabrada, do cavalo alazão, do pouso à beira da estrada, do amargo chimarrão... Do meu velho chiripá, das botas e do facão, do clarão do boitatá, do quero-quero gritão... De tudo saudades tenho, de tudo o que é do Rio Grande e nesta tristeza me embrenho, minha alma não se expande!...

CONSERVANDO A TRADIÇÃO Albeni Carmo de Oliveira

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Um dia um peão já velho, Destes curtidos dos anos, De alegrias e desenganos Que arrebanhou tempo a fora, Sentia chegar a hora Do seu último pedido Chamou o filho querido E disse com a voz sonora: - Meu filho chega bem perto Para escutar o que te digo, Pois mais que filho és um amigo Por isso presta atenção, E escuta meu coração Que te fala com certeza, E veja quanta beleza Que existe na tradição. Tradição não é grossura E nem vergonha p'ra gente, Pois tu deves ter na mente O ventre que te gerou, O berço que te embalou Pois não nasceu da macega, Honre o sangue que carregas E a raiz que tu brotou. Por isso quero pedir-te Mais que um pedido, um favor: Que tu sempre dês valor Para as coisas do nosso Estado, Procuras estar ao lado Da justiça e da razão, Nunca esqueças a tradição Que herdastes do teu passado. Nunca deixa deturparem As coisas aqui do pago, Das pilchas ao mate-amargo Ouça o que este peão te diz: Aí ficarei feliz Se aprenderes a lição, Que o povo sem tradição É um povo sem raiz. Olhes bem, quando mateares Veja que linda comunhão, A cuia de mão em mão Sem preconceito ou vaidade, Traduz a simplicidade E as tradições deste Estado, Onde o cru e o letrado Vivem na mesma irmandade. Procures estar presente Nos movimentos gaúchos, E saibas agüentar o repuxo Quando a situação exigir, Nunca penses em trair As causas tradicionais, Pois a glória de ancestrais Sempre há de ressurgir. Olhe sempre ao teu redor E veja quanta beleza, Que a nossa mãe natureza Te deu sem nada cobrar, Então deves preservar Com carinho e com afeto, Um dia teus filhos e netos Também irão desfrutar. Por isso que te chamei Para conversar contigo Atendas este teu amigo E ensina teus descendentes, A levar sempre p'ra frente As epopéias caudilhas, Como fizeram os farroupilhas Defendendo nossa gente. O pouco que preservares desta glória e galhardia, Será de grande valia Para futuras gerações, Que aprenderão as lições De práticas e de destrezas E saberão as grandezas Destas nossas tradições. Se atenderes meu pedido Com orgulho, raça e fé, E manteres sempre em pé As coisas aqui deste chão. Aí te darei a benção E posso até morrer sem luxo Pois, enquanto houver um gaúcho, Não morrerá a tradição.

ETERNA RONDA Adair de Freitas

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A poeira da estrada, o berro do gado, o grito do homem. O som do cincerro da égua madrinha, o ruído do freio mascando na boca, do flete cansado por léguas de estrada. É a tropa que passa na frente dos olhos do velho xiru. Mas ele só vê. Os outros campeiros proseando na frente do velho galpão, ao menos entendem porque o velho taura, de olhos perdidos na estrada real, mateando solito, a cuia pequena nas mãos enrugadas, parece que fita no verde do mate, bebendo distâncias de campos imensos que amou por igual. Os outros não vêem, mas ele sim, vê! Contempla extasiado, o azul das lagoas, que servem de espelho pra lua faceira. O gado pastando no rumo às aguadas; o vento brincando nas folhas caídas, dizendo ao campeiro que a chuva já vem. Retoço de potros que agitam manadas. A terra molhada de chuva miúda, que deixa nos ares um cheiro que entra pra dentro da gente que é terra também. Mas ele só vê. Na mente cansada do velho tropeiro, se formam imagens de um tempo, que o tempo implacável matou. O tempo! Esse maula proscrito que zomba da vida. Que vem pisoteando no rastro dos velhos, e passa por nós no encalço dos novos. Porém no seu rastro ninguém vai pisar. Esse maula que muda o perfil das pessoas, transforma paisagens e nunca se cansa. Roubou do tropeiro que hoje lhes falo o entono, a saúde, gastou-lhe a matéria, matou-lhe a esperança. E como se tudo o que fez, não bastasse, tirou dos seus olhos a força de ver. Porém que ironia! O taura sorri! O tempo maleva, sequer se deu conta, que ao velho tropeiro lhe fez um favor. Seus olhos que viram do alto dos montes sem fim de horizontes tão puros e iguais, por certo que iriam chorar a desgraça de ver só fumaça que chamam progresso. Que bom que seus olhos já não vêem mais. Seus olhos que viram os campos brotando e sangas cantando, acordar madrugadas. Que bom que não vêem mais nada seus olhos. Nas sangas, o espólio das grandes barragens, e as toscas imagens das terras lavradas. Seus olhos que um dia brilharam de amor, escravos da flor que é mulher, bem-querer, não vêem esta imagem que ao tempo se molda pois muita chinoca, só é porque é moda e ao menos um mate, nos sabe fazer. E as tropas enormes, boiada taluda, cavalos de muda rachando de gordos. É bom que não veja do tempo o estrago seus filhos e netos, em cavalos magros, tropeando o boi lerdo, de um mísero soldo. E as noites de ronda! Que noites aquelas! Milhões de janelas abertas pra o mundo. O brilho do pasto molhado de orvalho, os olhos do ronda buscando agasalho, nos olhos do gado de olhar tão profundo. Por isso que vê-lo tropear pensamentos, levando nos tentos um mundo que é seu, eu fico pensando. Se vejo e sou triste, se é noite em teus olhos, mas vês, o que vistes, por certo que és bem mais feliz, do que eu!